De qué murió Whitney Houston?

A pesar de los avances de las ciencias forenses y de las fantasías y realidades de programas tipo C.S.I. , las causas de la muerte de cualquiera no son fáciles de descubrir. Las verdaderas causas son más profundas aun que hallar el arma homicida, o determinar si se trató de un suicidio, o si el arma era de un calibre mayor… Incluso, si se tratase de un suicidio, y si viniera acompañado de una nota de “despedida”, no es fácil hallar las razones de una muerte. Las verdaderas razones del suicida permanecen, muchas veces, ocultas al grueso de la gente.

Cuando la noticia de la muerte de una celebridad nos llega sin suficientes datos, las especulaciones sobre las probables causas de su muerte aumentan.  La muerte de Whitney Houston trascendió entre incredulidad, desconcierto y suposiciones respecto a  de qué habría muerto la cantante? Entre éstas últimas, muchos señalaban como la más probable, una sobredosis de drogas.

La vida de Whitney Houston no fue fácil, a pesar del éxito desmedido temporal y del enorme talento que poseía. Conflictos existenciales, tormentas en sus relaciones amorosas, altibajos emocionales y profesionales y consumo de drogas, marcaron su vía crucis. Decir que la noche anterior la vieron en un club nocturno, muy desmejorada y con diversas cortadas y heridas…, que la hallaron ahogada en su bañera…, que si seguía, o no, usando cantidades ingentes de drogas… es, sólo, una parte de la película. Esa película dramática que fue su vida y en la cual, sin lugar a dudas, ella fue la trágica, indudable estrella.

Whitney Houston murió, más que por causas conectadas a la drogadicción, por otras que parecen menos aniquilantes pero que, en el fondo son más crueles y patéticas. Whitney Houston murió de tremendos conflictos emocionales, de soledad y de abandono.

Pero en su caso, el drama no fue buscado de una manera tan consciente y premonitoria, como en el de Amy Winehouse, quien jugaba inclusive con la idea de una muerte temprana, similar a aquéllas de sus más grandes ídolos. Whitney Houston vivió, por muchos años, en una profunda soledad. En medio del estrellato, en medio de sus relaciones amorosas, en medio de la fama y de su arte, estaba profundamente sola. En ocasiones, los dones de Dios, como su magnífica voz, pasan facturas impagables.

El extraordinario film Sunset Boulevard  (con Gloria Swanson y William Holden) nos permite vislumbrar las sensaciones y emociones de las estrellas, más allá de su momento de mayor éxito y fama. Algunas, como el personaje central de la película, resuelven el tremendo conflicto de la percepción de la disminución de su impacto e importancia, en los medios y en su público,  asesinando a alguien; otras, matándose, o dejándose morir, ellas mismas.

Hoy, los medios explotan, a más no poder, la muerte de Whitney Houston. Le surgen “fans” nuevos por todos los rincones del planeta. De pronto, su muerte y su vida son un grandísimo negocio para las cadenas de televisión que producen programas biográficos sobre ella, con material de archivo, a muy bajo costo, y los venden en millones de dólares de publicidad. El internauta promedio, sintiendo que existe y que debe pronunciarse, inunda Twitter con sus tweets de condolencia, y expresa en las redes sociales su consternación. Hoy, cuando Whitney Houston lo necesita menos, está más que acompañada.

Digo que murió de abandono pues quizá, en medio de una noche solitaria, de conflictos, autorrecriminaciones y drogas, a Whitney Houston le habría gustado ver un programa especial sobre su vida, ver que los medios la seguían valorando, teniendo en gran estima; la habría hecho sentir un poco mejor, menos sola, el recibir por lo menos la décima parte de las muestras de apoyo y simpatía que ahora le sobran y que no tuvo cuando más sola y triste se sentía. Habría sido reconfortante para ella sentir que importaba. Quizá, eso le habría dado fuerzas y motivos para seguir luchando.

En medio de su más profunda crisis, fue abandonada por todos. Todos ésos que, ahora, se llenan los bolsillos hablando de la belleza de su canto, y quieren figurar en las exequias universales por su  fallecimiento mandando sus mensajes por la red y diciendo cuánto la admiraban!, cuánto significaba para ellos y cuánto les marcó la vida!

La inmensa mayoría de “dolientes” -estoy seguro- no podrían citar correctamente -como le ocurrió a aquel famoso envaselinado- ni tres títulos de canciones de la eximia cantante a la que tanto admiraban. La fama es una amante cruel. Los medios siguen siendo un charco plagado de mercenarios. Y la red, el mejor medio para que los mediocres se vayan a la cargada e imiten los conceptos que oyeron o leyeron dos minutos antes, con la esperanza de ser, ellos también, seres con existencia e importancia…

Whitney Houston murió… de abandono. 

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MÚSICA PARA PRINCIPIANTES

Tal vez seas de aquéllos que se cortan las venas escuchando a Reyk, a Calle 13 o a una de las cien mil bandas que rasgan el aire con sus trombonazos y tubazos. Todo bien. Si a algo tiene derecho el ser humano es a cargar la cruz que más le agrade.

 

Pero quizá alguna vez hayas intuido que existen otros tipos de música, los cuales, curiosamente, tienen la gracia, por lo menos, de haber sobrevivido al paso de los siglos. Algo bueno han de tener.

 

Tengas inquietudes de conocimiento musical -o no- te convendría ampliar tus horizontes, aunque sea por si en algún concurso te hacen alguna pregunta al respecto, o por si te encuentras a una muchacha despampanante a la que le guste, en vez de andar dando brinquitos en los bailes y tocadas, asistir a conciertos de música clásica. (Las hay, y muchas. Te sorprenderías de ver cuántos monumentos andantes, tipo modelos de Victoria’s Secret, se inclinan por los conciertos sinfónicos y las lecturas filosóficas).

 

La música es universal y eterna, y no creo que haya corrientes o estilos musicales malos de por sí. En todos ellos existirán obras buenas y maestras, y otras malas y prescindibles. (Más bien, arrojables a la basura!).

Para los principiantes, aquí una lista de obras bellísimas que no sólo no los aburrirán, sino que los harán emocionarse hasta lo más profundo. Si no, es que ya no tienen remedio y deben seguir escuchando a Arjona.

1.- Las cuatro estaciones, de Antonio Vivaldi

2.- Los Conciertos de Brandemburgo, de Johann Sebastian Bach

3.- El Mesías, oratorio de Haendel

4.- Sonata “Claro de luna”, de Ludwig van Beethoven

5.- Sonata “Patética”, de Ludwig van Beethoven

6.- Sinfonía No. 5, de Ludwig van Beethoven

7.- Sinfonía No. 9 “Coral”, de Ludwig van Beethoven

8.- Sinfonía No. 40, de W.A. Mozart

9.- Nocturnos para piano, de Federico Chopin

10.- Huapango, de José Pablo Moncayo

 

Algunas de estas obras, seguramente las habrás oído ya, sin identificarlas. Son famosísimas. De cualquier forma te garantizo que descubrirás melodías, armonías y sonoridades que comenzarán a abrir tu alma de una manera que nunca imaginaste.

 

Pase lo que pase, no te arrepentirás.

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DE MIS LIBROS, EL MÁS QUERIDO (“PEATÓN”)

A todos los quiero por igual.- Es una frase usual en padres que no quieren hacer sentir mal a algunos hijos. Suelen decir que no tienen a un hijo “más querido” y que todos son iguales ante sus ojos, como nosotros ante los de Dios.

Pero la verdad es  que sí hay hijos más queridos que otros y que cada padre y madre tienen a su preferido. Es el favorito, lo -o la- consienten, y suelen verl@ con ojos de comprensión, de benevolencia y perdón. Se ven en ellos. Se reflejan en ellos. Se proyectan en ellos.

Y, obviamente, los demás hijos hacen su entripado.

Lo mismo ocurre cuando a los novelistas les preguntan cuál de sus propios libros, entre aquéllos escritos por ellos mismos, es su preferido, y ahí, la mayoría de los escritores ensayan aquello de “…pues mire usted, todos son realmente mis hijos, y a todos los quiero por igual…“. Paparruchadas como ésa.

En mi caso, no puedo responder algo que no sienta. Yo sí tengo como favorito a uno de mis libros. Y la ventaja es que puedo decirlo sin temores ni ambages, pues aunque digan que las novelas y sus personajes tienen vida propia, los míos son como yo, que en algo se me parecen, y no se ofenden ni “se sienten” con facilidad.

PEATÓN es, de mis novelas, la que más me divierte y emociona. Una combinación de momentos emotivos, profundamente emocionales y conmovedores se da en ella, de la mano con episodios que son para reír y reír. Tirarse al suelo de la risa. La novela está ambientada en una súper megalópolis estilo Ciudad de México, Sao Paulo, Buenos Aires… pero todas en una. Y narra la historia de un hombre pobre y necesitado a más no poder que, por cosas de la vida, se mete a vivir con su familia a una cueva en uno de los montes que rodean a la gran ciudad.

A partir de esa premisa (un cavernícola del siglo XXI -como hay tantos en el mundo-) todo puede suceder. Y todo sucede. La típica vida de un defenestrado social de nuestro quinto mundo (que no llega ni a tercero) en que conviven las características y esquemas cerebrales, culturales y económicos de la prehistoria, con los avances tecnológicos e informáticos más modernos.

Un troglodita frente a la pantalla del ordenador. Un hombre de las cavernas frente a su televisor LCD. Un naco mexicano (naquísimo) que junto a su familia de nacos (naquísimos) peatones trata de sobrevivir -y de integrarse- a las mareas de la modernidad.

Me da mucho gusto que la gente empiece a disfrutar de mi novela PEATÓN como lo hago yo, y como lo hice al escribirla. Que se divierta, se emocione y se conmueva al leerla. En los reportes de ventas por amazon.com (libros físicos a domicilio), por kindle.com (libros digitales), y por el sitio de venta de mis productos http://www.sergioandradeonline.com, se ve que la gente ha empezado a “descubrirla”. Y ya me escriben lectores para decirme que se carcajean con las aventuras de los peatones en la novela. Tal vez se identifican. Aun sin darse cuenta. La verdad es que nuestra modernidad está llena de peatones. Puedes ser un peatón aun subido en un Lamborghini…

Y tú: acaso eres también tú un PEATÓN?

Portada de la Novela PEATÓN

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EL NACIMIENTO DE JESÚS y sus significados

Más allá de si su vida pasó hace exactamente 2011 años; de si nació, o no, un 25 de Diciembre; de cómo los tiempos y cronologías de las festividades del hombre se ajustan a otras más ancestrales de la tierra, las cosechas y los festejos carnales, de que los calendarios sigan a los espíritus de regentes y conquistadores, o a los otros, menos libres de los hallazgos y descubrimientos de científicos…

Más allá de si fue procreado sin auxilio de varón, fruto de gestación divina, hijo directo de la divinidad, o -como aseguran otros- hombre de carne y hueso, descendiente de mujer enamorada, preñada por su compañero, o más allá inclusive de si fue tal vez en realidad un ser extraterrestre colocado en la tierra por alienígenas prehistóricos…

Más allá de si sus aprendizajes y enseñanzas fueron producto de sus meditaciones e iluminaciones divinas, de sus etapas de peregrinaje y ayunos, o de una iniciación en escuela de disciplinas orientales…

Más allá de si murió y resucitó, de si el sudario que supuestamente le perteneció lleva en realidad impresos sus rasgos y estigmas, o de si existan pruebas suficientes documentales de su vida…

Y más allá de si fue el verdadero Hijo de Dios o uno más de los profetas, o un simple mortal analista de conductas, verdades y necesidades de los poderosos y necesitados de su época…

…se encuentra el hecho de la indiscutible realidad de su existencia actual, como símbolo, como concepto, como ejemplo y como punto de referencia para millones y millones de los seres humanos que caminan, sufren, gozan, viven y mueren en el mundo. La importancia de su vida, su conducta, sus enseñanzas y su legado en general, que trasciende los campos de la filosofía, la ética y la religión inclusive, convirtiéndose en multiplicidad de significados dignos de estudio, de análisis y -sobre todo- de fe, no puede ser ni minimizada ni ignorada.

Les guste, o no. Crean en él, o no.

Jesús de Galilea, el Cristo, será punto de referencia, artículo de fe, por muchos siglos.

Hagámonos un favor: Abramos un espacio entre brindis, copas, compras y festejos…e ingresemos a una de las catedrales, iglesias y parroquias de nuestro rumbo. Seamos cristianos, católicos, o no, sentémonos un momento a reflexionar sobre la vida y el significado de ese hombre, su sacrificio y su crucifixión; veamos el arribo de sus miles de seguidores a los pasillos, filas y asientos de los templos, para escuchar misa, meditar o rezar; pensemos en la importancia de su vida, analicemos sus enseñanzas, recordemos cómo vivió y murió y tratemos de entender por qué esa muerte y la forma en que se dio, tuvo, ha tenido y seguirá teniendo tanta importancia para las generaciones de hombres y mujeres por el mundo al paso de los siglos…

Quién sabe?  A lo mejor mirando y pensando en todo eso, buscando razones, acabemos ahí mismo, en ese momento, por encontrar algún pedazo de nosotros mismos.

 

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“El burro hablando de orejas” (Cuando me desollaron vivo y me defendí.)

Hace unos días, cuando el resbalón de al que ahora llaman “El Mazapán” estaba dando de que hablar por todos los rumbos de los habitantes de este cultísimo y leído país, se me ocurrió escribir un comentario en una página que yo suponía francesa; dejé mi comentario en francés y me fui a dormir.

No suelo entrar todos los días a La Web (por lo mismo), pero un par de días después me aparecieron comentarios de gente que vía facebook me apoyaba. Sorprendido, me fui de nuevo al lugar donde había yo opinado, y me di cuenta de que mi comentario había desatado los usuales ataques de moralinos e inconscientes que suponen conocer a fondo mi vida y el particular episodio en que me vi envuelto, tan sólo porque ven mucha televisión, de la abierta -por supuesto-, principalmente Hezteca y Teidiotiza, y se creyeron la sarta de babosadas y exageraciones sobre mi persona, con las que los productores de ambas televisoras  se cansaron de obtener altos ratings y ganar dinero.

Aunque había varios defensores, conscientes y racionales, el grueso (sin albur) era de santos y próceres que, además de cocerme y cocinarme vivo, descalificaron mi comentario por haber sido yo objeto de acusaciones en el pasado y haber pasado años en la cárcel. Algunos detractores gratuitos-de los que ni me conocen ni saben realmente cómo estuvo el asunto- llegaron (por mi francés) a escribir ahí mismo que seguramente vivía yo en París, y andaba escondiéndome y huyendo.

Yo qué mas quisiera que vivir en París. Y tampoco ando huyendo ni escondiéndome de nadie. Vivo en Cuernavaca con mi familia y hago música, compongo, escribo, etc.

Me dolió tal desconocimiento no sólo de mi pasado, por parte de los perfectos y conocedores seres humanos sin mácula, sino también de mi presente, y decidí -lo que hago pocas veces- entrar de nuevo y responderles. Aquí, para la historia de los desatinos sobre mi persona, el link en donde hallarán no sólo cómo me dieron de palos, sino cómo les respondí.

Sin conceder lo que de mí se dijo, habría que aclararles a tan estúpidos comentaristas atacantes, que, aunque yo no sea lo que la gente piensa, en caso de que lo fuera, también tendría derecho a opinar: El burro, de lo que más puede hablar, es de orejas!

http://www.lepetitjournal.com/mexico/breves-mexico/91349-enrique-pena-nieto-le-justin-bieber-de-la-politique-mexicaine-.html

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VIVIR A TIEMPO… (y una Guía Musical para el fin de semana).

No hay nada mejor en esta vida, que vivir a tiempo. Ello quiere decir: Vivir en sincronía con el entorno físico y con las circunstancias. Me refiero, lógicamente, a la gente común, al grueso de los mortales, pues los visionarios y los genios del Arte y de la Ciencia, los santos, los demonios, los mártires y los profetas, tienen el derecho a vivir desgarrándose ya por el futuro, ya por el pasado, o aun por otras dimensiones. Y hasta por lo prohibido.

(Marcel Proust, Nostradamus, Albert Einstein, Julio Verne, Jesucristo, San Pablo, el Marqués de Sade, y muchos otros, queden exentos de las consideraciones de esta entrada.)

La felicidad del hombre común tiene mucho que ver con su capacidad para adaptarse al medio. No en el sentido de conformismo estúpido, en que la felicidad le sea dictada por la sociedad y los medios y él se pliegue a esos condicionamientos, mas en el sentido de la comprensión de lo imposible.

Vivir infeliz de niño por querer ser grande, de soltero por querer estar casado, de viejo por querer ser joven, de casado por querer estar viudo… o muerto, son, todos, absurdos irracionales.

Se repite hasta el cansancio eso de pedirle a Dios fuerza para cambiar aquello que queremos cambiar, paciencia para soportar lo inmutable,  e inteligencia para saber distinguir entre ambos. Tal vez ahí radique la verdadera sabiduría.

Pero es, hasta cierto punto, natural -desgraciadamente-, que el ser humano halle más atractivos los campos de al lado (el jardín del vecino, la mujer del prójimo, la vida del cuñado…). Los muy jóvenes anhelan llegar a una edad en que puedan tener licencia para conducir un auto y acceso a los beneficios de la mayoría de edad; los viejos quisieran volver a esa etapa de la vida en que aún tenían la posibilidad de equivocarse en todo.

Bien visto, a partir de la madurez física las personas deberían concretarse a vivir su edad: La señora de cuarenta años, jamás -por muchas dietas que haga, ejercicios que practique y Botox que se inyecte- volverá a verse como su hija de diecisiete (aunque le encante repetir que en Liverpool una dependienta pensó que fueran hermanas…), y ese señor acicalado, en sus cincuentas -por mucho que haga jogging, Pilates, conserve el vientre firme y tenga abultada su cuenta de banco- jamás podrá competir en atractivos físicos, de juventud, frescura y energía, con su empleado de veinticinco años.

El problema es que al hablar de estos temas uno acaba mordiéndose la lengua. Los seres humanos tenemos la mala costumbre de enamorarnos de lo que no puede ser, y de obsesionarnos por lo que no será. Maldita sea.

———-Guía musical para el fin de semana:

Para los que nunca las hayan oído (cosa difícil pues innumerables películas se han encargado de reivindicarlas, desde Priscilla, reina del desierto, hasta La jaula de las locas, volviéndolas clásicas ya de nuestros ambientes), vayan aquí  tres sú+per títulos, ejemplos de creatividad, energía y beat, del negocio discográfico. Háganse un favor: si son neófitos musicales, escúchenlas; si son músicos o artistas…aprendan! Calidad y comercialidad sí pueden ir de la mano.

GOT TO BE REAL         Cheryl Lynn

WE ARE FAMILY          Sister Sledge

SUPER FREAK               Rick James

LADY MARMALADE   Patti LaBelle

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CUENTO CONMIGO canción de Sergio Andrade para reflexionar sobre nosotros mismos.

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Productos de Sergio Andrade http://www.sergioandradeonline.com


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La muerte de “El Gallo” Calderón y las actualísimas exequias virtuales…

Curiosidades.- Con esto de los nuevos medios y herramientas de comunicación, el acceso a la red, etc., acudimos a otra virtualización interesante. Muere la gente, y la facilidad de escribir un mensaje y publicarlo en las redes sociales anima a las personas a ejercitar sus actitudes literarias para las honras fúnebres, aun cuando -en sentido literal- no lleven vela en ese entierro, o realmente no sientan un auténtico dolor por el fallecimiento de quien se trate.

Otros, ejercitan sus sentimientos a destiempo, pues sucede que en muchas ocasiones el fallecido se hallaba prácticamente olvidado y fuera de los círculos importantes del accionar cotidiano, pero a los “dolientes”  les resulta un pretexto para compensar la injusticia de haberlos ido echando al olvido.

Para otros, aun más mercenarios, la muerte se vuelve artículo de consumo pues los programas de televisión y radio con elegías, colecciones de anécdotas y lloriqueos en que las emociones -más o menos sinceras- provocan el salidero de furtivas lágrimas y de actuaciones más o menos conmovedoras, siempre resultan en elevaciones del rating, captación de la atención del auditorio y ganancias económicas. Y acompañadas de algo que es aun mejor: Una inversión mínima.

Correr a la videoteca, conseguir fotos y fragmentos de programas de hace años y comenzar a hablar de las bondades del muerto, es, a nivel de los poderosos medios masivos de comunicación, un buen negocio.

En lo íntimo de mi corazón, con la muerte reciente de mi madre aún despedazándome, mis sentimientos se niegan a desbordarse tan continuamente y trato de mantener la perspectiva ecuánime al recordar la bonhomía y alegría de vivir de Juan “El Gallo” Calderón. Siempre atento, siempre reconocedor de mi talento, siempre justo en los comentarios hacia mí. Un hombre de respeto. Un profesional conocedor de su oficio con el que, a pesar de la diferencia de edades, conversaba yo siempre en armonía y compartiendo nuestra pasión por el mundo del espectáculo, cuando coincidíamos en pasillos de estaciones de radio, de televisión, o en las bambalinas de los teatros de Festivales de la canción como el de la OTI.

Vayan con profundo respeto para él, para que las escuche y lea donde se encuentre, dos obras mías (un poema y una canción), en donde se resumen muchas de las emociones que me provoca la noticia de su muerte; trato con esto de seguirme conservando calmo, sin derrumbarme, para no echarme -como quisiera en el fondo de mí -realmente-, a llorar.

CUANDO MORIMOS

Cuando morimos

se arma un desbarajuste

un verdadero

y magnífico

quilombo

donde el principal afectado

-el novio,

el muchacho de la película,

el interesado-,

descansa como ausente, impávido…

corren las angustias, las cubas, los tamales

y las lloronas cobran a destajo.

Hermanos, nietos, yernos y marcianos

buscan en los cajones souvenirs

y el polvo, los llaveros,

un yo-yo antiguo,

parecen tomar valor, vida, encanto.

Cuando morimos

a veces hasta las grandes compañías

compran boleto de primera fila

y si hay algún  seguro, pensión o recompensa

de por medio,

los mercenarios toman café

y chupan su mamila

en las rodillas de los intermediarios.

Nosotros, simplemente,

cuando morimos

sacamos un boleto gigantesco

para la rifa del tigre;

pero hay algo de bueno en ese lío

porque se trastocan tanto los motivos

que terminamos casi

pareciendo héroes en el sacrificio

y mucho más santos, buenos, guapos

que cuando vivos.

Se juntan las mujeres que jodimos;

algunas para ofendernos, maldecirnos,

para pisar sobre seguro en nuestro ombligo

y otras, para intentar una elegía incompleta,

parcial, severamente mutilada

y las más de las veces

tremendamente inefectiva.

Luchan el dolor, el egoísmo,

los desheredados y los hijos;

despotrica el amor

y un huracán inoportuno

levanta polvareda tal

que es muy difícil mirarse durante un tiempo

sin acueductos rojos en los ojos.

Desdoblan nuestra ropa, nuestras cartas,

revisan los papeles, el e-mail y los archivos;

juegan nuestros juegos de computadora

y borran los mensajes

que no escucharemos nunca, del cassette

de la máquina contestadora.

Desarman nuestra sala,

manejan nuestro auto, nuestro mouse;

venden la casa

y nuestra esposa se acuesta con los mismos de siempre

pero ya despreocupada…

Y cuando el polvo se asienta

y guarda el puma sus colmillos,

se escuchan de nuevo a lo lejos

los gongs y los carrizos,

los tambores y los gritos…

y en la isla desierta

la tierra comienza a calentarse

saturando las tardes con el polvo de un  sol

rojo, inmenso, seductor

-como al principio.




(Poema incluido en el libro “Revelaciones”, Editorial Planeta / 2002. Para más poemas, textos y libros de Sergio Andrade: http://www.sergioandradeonline.com

Canción CUENTO CONMIGO



Letra de la canción CUENTO CONMIGO  (LETRA Y MÚSICA SERGIO ANDRADE)

Cuento sólo conmigo

al llorar al sufrir

al volar al surgir

al tomar un camino

elegir mi destino

al quedarme a solas

con mis sueños conmigo

con mi único amigo

que soy yo para mí…

Cuento tan sólo conmigo

mientras se van  muriendo

los que estaban conmigo

y se van despidiendo

los que fueron amigos

y me van traicionando

los que fueron testigos

de la luz que consigo

de lo que hice por mí…

Cuento con los dedos de una mano

ocasiones en que un hermano

en verdad me ayudó

Cuento mis historias de noche

a mi cuarto que esconde

a mi almohada que me responde

sin latido y sin voz

cuan solo estoy.

Cuento sólo conmigo

al nacer al reír

al llegar al partir

al brindar un perdón

al mirar hacia el cielo

y rezarle a mi Dios

y decirme que puedo

levantarme otra vez

y pulirme la fe

aunque cuente nomás conmigo…

Cuento con los dedos de una mano

ocasiones en que un hermano

en verdad me ayudó

Cuento mis historias de noche

a mi cuarto que esconde

a mi almohada que me responde

sin latido y sin voz

cuan solo estoy.

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